Багатель...

Мы все умрём,как это "ново"....
Но мы умрём,умрём ,умрём.
Мне страшно видеть это слово-
Умрём холодным январём.

"Умру в крещенские морозы"..
Пугает мой родной апрель.
И марта гибельные слёзы-
С берёз и крыш,как смерть капель.

Страх будит май своей грозою:
"Мы все умрём,умрём ,умрём"...
Цветущей,яростной лозою
И словно гроб на небе,гром.

И словно гроб на небе, туча.
Ей "лиловеть и лиловеть".
И в сизой мгле сознанье мучит,
Что страшно близко,рядом смерть...

А вот уже начало лета.
Жизнь свищет и вовсю цветёт...
Но у кого-то песня спета.
"Ich sterbe"или "Er ist tot".

К кому-то смерть придёт украдкой;
К кому-то явно,во всю прыть.
В июне умереть не сладко.
Но это,если хочешь жить.

Почти легко почить в июле
От зноя и от духоты.
Мы все умрём.Один на стуле,
Другой в кровати ,может ты

С немногими уйдёшь в дороге.
Когда в истерзанной дали
Подкосит сердце тебе ноги,
Ты ляжешь в жаровой пыли...

И лишь"шафранной полосою"
Внутри окрасится твой дом,
Придут слова сами собою:
"Мы все умрём,умрём,умрём"

О Август-тяжесть сновидений,
Плач сердца и души изгиб
И холодок от каждой тени
И шепоток:"погиб,погиб"..

И  с жёлтою печалью светлой
Почти хрустальный," динь-дзинь-дон"
Сентябрь приходит тихой смертью
И отсвет солнца из окон

Напоминает об исходе
О днях ,сужающихся в  ночь.
А эхо,растерявшись бродит,
Не торопясь из лета прочь...

Октябрь возьмёт листом кровавым
И не отпустит до конца.
Вы ,может быть,отчасти правы,\
Насчёт значения лица.

Но ворохом шуршать приятно,
Шагая в сирой тишине.
И думать так о смерти:"Вряд ли
Она к лицу лицом ко мне".....

А как охватывает чувство,
Что ничего уже не ждёшь.
В ноябрьский день ,пустой и грустный,
Особенно в бездонный дождь.

Тогда б и смерть сошла подарком
С холодных и стальных небес,
В разрывах туч,с лучами ,с аркой
Из радуги ,и ты исчез....

Декабрьский саван.Снег колючий
Срывает ветер нам в лицо;
Не то что б смерти тяжкий случай,
А жизнь и год...одним концом.

"Царица -ночь"в зените славы.
Её наместник -сумрак днём....
И здесь вы абсолютно правы,
что мы действительно умрём.

И в феврале уходят тоже.
Я как-то позабыл о нём.
Бывает истина расхожа,
Но лишь с коротким февралём.

Смерть запоздав,нагрянет в слякоть,
Где жизнь имеет бледный вид..
Достать бы тут "чернил и плакать"
И даже,может быть "навзрыд"...