Я б написал, как может рваться нить из щелка,
Я б написал, как разверзались небеса,
Да только, что писать, что в этом толку,
Прочтет ли кто? Такие чудеса.
Чудес не будет, будет только запах,
Тот самый, что так трудно уловить,
И вроде нет, но каждый им пропах так,
Что стало всем нам, что дышать, что жить.
Глаза глядят, да только много ль видят?
А слухам верить - в омут с головой,
Нам гончей быть - свою судьбу измерить,
А ей не быть - рассориться с судьбой.
Неписаное
© Copyright: Ярослав Болдинов, 2013
Свидетельство о публикации №113052808493
Свидетельство о публикации №113052808493
Рецензии