Осталось последнее средство- стихи...
Оно выручает, когда все-прахом,
когда все надежды в жопу стекли,
и радость не выбить холодным пахом.
Когда ни бутылка, ни битый сервиз,
удачу уже не приманят. Грохот
любви неприметной сорвавшейся вниз,
и лепет ее же,поднявшейся в холку.
Мечта. Что с тобой мне теперь вершить?
Я и так уж не знаю, где зад, где перед,
мне теперь только- господи, радость!- жить,
И как на макушке, стоять на вере.
Но жить, без сопутства нелепых фраз!
Жить без шелухи, без вертлявой сказки,
И взглядом охватывать все за раз,
и звездам доверчиво строить глазки.
Писать буду! Эх,пропади тоска!
Зачем мне алмазы, ковры на стенах?
И словом я землю свою ласкать,
буду, несомый любовью в венах.
Без году неделя, как я в бегах.
Погоду беру, не смотрев любую,
походу, подступит моя нога
в угоду попытке зайти за буи.
Но лужи, зимою- оконца вверх.
Натруженой влаге там самое место,
Простуженным лаем встречая тех,
кто нужен и слеплен из грез и теста.
Учиться! У каждой неловкой звезды,
чье время пришло, чей полет закончен,
Что пламенным чихом сведет мосты,
И искрой блатной прошвырнеться в очи.
И страха уже не осталось. Скучно,
Того что боюсь, того просто нету
а смерть? Это да, но ведь каждой тучи,
Придет время кончать городить для света.
Мат из крапинок влаги, сметенной в кучу,
Разве это конец? Это просто дождик.
Влет упал, и паденьем своим научен,
Он ползет в буераках гусиной кожи.
Свидетельство о публикации №113052805525