Святая простота
поля усеяны,
дождями, ливнями
они взлелеяны.
Глядишь рассеяно,
печаль тиха,
для нас размеряна,
как твердь стиха.
Рубашкой клетчатой
стекает с плеч
и делать нечего,
как только лечь
в просторы синие
И васильки,
помнём озимые,
мы – босяки.
Свидетельство о публикации №113052804357
с уважением,
Нина Воробьева 17.06.2015 13:04 Заявить о нарушении