Три портрета степи

С собою взяв альбом, карандаши,
Я в степь иду, простором насладиться,
Чтоб  запахи вдохнуть её души,
И рисовать во всех прекрасных лицах.

Вот степь, как дева юная во сне,
Её лицо румяное от маков.
И к ней в объятья захотелось мне,
К цветам прижаться, выписанных лаком...

Я замечаю ласку ветерка,
Как он целует маки с наслаждением,
Как лепестков касается слегка,
И запах пьёт прекрасный, с упоением.

И эту ласку, этот поцелуй,
Рисую тут же,  как склонились маки,
И сам себе твержу я: «Не ревнуй!
Рисуй скорее поцелуй их яркий»…

Вот степь – в огромных, ярких лопухах
И в конском щавеле, с метёлкой ярко-красной.
Трава зелёная – ковром у них в ногах…
Ах, степь сударушка, ну до чего прекрасная!

Влечёт, упасть спиною на ковёр,
Накрыть лицо, от солнца, лопушиною,
И слушать яркую, как будто бы костёр,
Симфонию кузнечиков, любимую.

А вот лицо другое – степь седа,
И сединой её играет ветер,
Ковыль течёт волнами, как вода… –
Нет старости прекраснее на  свете!

Про степь седую – жаворонка песнь,
Что  льётся нежностью, из выси, синей-синей.
Седую степь нарисовать, сочту  за честь,
Мой карандаш ковыль рисует, словно иней…