Меня из сердца выставил,
Вручил четыре стороны.
Свистит пурга неистово:
Ну что, лишилась гонора?
Теплее станет - выстою,
Укрою душу маскою.
Дозируй небо чистое,
В твой сон взбреду , ненастная...
Тепло тебе? Не верится,
Зачем же хорохориться?
Как ветряная мельница,
Вращается околица.
Видать тебе , сердечному,
Шальная вьюга По сердцу?
Тобой, как шельма, мечена,
И маска не износится.
"Видать, я стала лишнею",-
Всплакнул плод замороженный,
В тепло внесённый ближнего,
Но отворот таможнею.
Меня из сердца выставил
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113052803537
Свидетельство о публикации №113052803537
Рецензии