Я, словно белый лик, закутавшийся в дали,
Запутавшийся в падали столиц,
Слезой встречаю каждый взмах неуловимой шали –
Шлейфа – недописанных страниц…
Собрал бы все. И каждую закончил бы давно…
Но медленно пустынных змей движенье
Несёт… то ли вперёд, то ли опять к похмелью.
Морских не слышно волн. Из ран течёт вино.
Я, словно белый лик, постеленный на праздник,
Забрызганный духами и слюной
За мимолетных слад сомнительные казни,
Под ночь стыдливо укрываюсь за чертой…
Порвал бы всё. Но кровоточащее слово
Дороже кровоточащих людей.
И с воскликом «готово!» бьется снова
Не сердце, нет. Но колокол идей.
Словно белый лик...
© Copyright: Виллард Корд, 2013
Свидетельство о публикации №113052803465
Свидетельство о публикации №113052803465
Рецензии