Откуда мог он знать так много?
Поэт писал все про людей
Про души, тех, кто видел много
Про скупость, правду, лошадей.
Читая строки замираем,
Неужто были времена?
В помпезных платьях при дворах
И рваных, брошенных крестьянах.
А соль земли всегда одна...
Пороки наши описавший
Еще в семьсотом он году
Остались прежними ... вот так же
Сейчас ослеплены рублем.
Как проститутки продаемся
И как воры крадем успех,
За деньги честь свою теряем
А слово обесценилось теперь.
Поэт ты так тогда старался
Спасти стихом наш глупый век
Но жаль что повторяется обратно
Цикличность многих, многих лет.
Поэт
© Copyright: Иван Иванов 000, 2013
Свидетельство о публикации №113052801205
Свидетельство о публикации №113052801205
Рецензии