Синдром

Не парься, детка, это такой синдром.
Любой шарлатан-психолог тебе расскажет,
что ты разобьешь любую преграду лбом,
и даже
перекроишь себя снаружи и изнутри
в желании быть рядом "с этим садистом".
Пройдет месяц, и год, два, три...
Да хоть триста!
Ты будешь держаться, как прежде, его причуд.
Прости, ты не первая, детка, врать не хочу.
Он наиграется в псевдолюбовь так быстро,
что трудно верить.
Дальше - мучение, закрытые двери
подъездов, скользские крыши, дожди, хмурые лица улиц...
И ты обманулась.
Самое интересное наступает после -
ты за ним гонишься, ты, как никогда, серьезна.
А он играет, не признается прямо, что слишком поздно.
И вот, глядя на руки-реки его, посеревшие, темные,
глядя на щетину лица дворцового,
понимаешь то, в чем нет ничего нового,
вспоминаешь то, что три эти сотни лет каждый день помнила.
В этот момент навсегода захлопнулась клетка -
до тех пор, пока он существует, ты будешь думать о нем.
Я не психолог. Мне - можешь не верить, детка.
Но эту болезнь я знаю -
Петербургский синдром.