Накануне лета
Июнь гремит, как скорый за пригорком.
Застыли стрелки, цифры, циферблаты...
И ветер поднимает клочья ваты,
подушки тополей, вспоров в сторонке
от изнемогших стен и бочек с пивом,
по тротуарам, будто крокодилы
открывших пасть, чтоб выветрить пространство
от аллергий пухового бедламства...
Но нет ни избавления, ни лекарства,
и сохнут рты в одышке пыльных стекол
потусторонних вывесок и окон...
Жара и духота. На ливень - ни намека:
ни с запада, увы, и ни с востока...
На языке кружится одиноко, -
не вздох, а так - бессмысленный упрек,
что как и пух - мир прост и одинок.
Застыли в ряд, уравненные сушью,
дома, деревья, кран на долгой стройке
(как будто распрямив округлость двойки),
он острием все метит в неба душу...
И в сердце все отчетливее глушью
своя пустыня с засухой царят.
И воздух мой не увлажняет взгляд,
забыв меня лет сто тому назад...
Канун июня
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113052707999
Свидетельство о публикации №113052707999
Рецензии