На костре как на костре!
Только что же это, люди,
Возносили на шесте,
А теперь корят да судят?!
Не соломенно, поди,
Изнутри горит сердечко,
Жаль, милёнок мой глядит
Сквозь меня, да мимо вечно!
Пламенея, изойду
Я под пляс и хохот в пепел,
А увидишь белый дух -
Слов невысказанный лепет,
То моя поёт душа
О Прощённом воскресенье.
В небе свой приют нашла,
О тебе оставив пенье
На земле в бутонах нот -
Вестниках соцветий поля,
Их милёнок перейдёт,
Обо мне не вспомнив боле.
Но растянет март гармонь
Травной поросли , хмелея.
И прольётся перезвон
Душ, не встреченных до селе.
На костре как на костре...
От словечка вспыхнет пламя.
Лишь бы певчих длилась трель,
Кривды не было б меж нами.
На костре как на костре
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113052700777
Свидетельство о публикации №113052700777
Рецензии