Пуля

Лето. Сорок первый.
                Небо-небыль,
Синевой слепящее до слёз.
Цепью 
              по неубранному хлебу –
наспех сформированный обоз.
В землю запрессованы колосья
Силою копыт,
                колёс,
                ступней…
Вдруг - как выстрел –
Сквозь разноголосье:
- Воздух!
И раскатисто:
-К земле!..
Брошенный на землю
                страхом жгучим
Я скользнул в густую рожь рывком,
Небу погрозив,
                на всякий случай,
боязливым
                детским
                кулачком.
Треск в ответ.
И темнота с зенита,
Чёрный дым,
всё растворилось в нём.
Только солнце,
сбитое с орбиты,
прыгало оранжевым пятном.
Может, лишь мгновенье,
длилось это,
Может, вечность,
Может, только час,
Может в цель,
               а может рикошетом
шлёпнулась почти у самых   
                глаз
ПУЛЯ…
Тупорылая, литая,
Серебристым лучиком маня,
Пуля,
                безобидная такая,
Что была отлита
                на меня.
Я её, шальную, осторожно
Взял едва послушною рукой
И услышал тот же крик   
                тревожный
Всем, в живых оставшимся:
_ Отбой!..
Я не встал –
           вскочил единым махом,
словно в путь
                собрался налегке:
Понял,
     что не будет больше страха,
если смерть
                зажата
                в кулаке!..