Из тех, кто уходит

Из тех, кто уходит, рукой помахав, ни один придет назад..
Каждый где-то находит свой маленький, личный, локальный ад -
Там и варится в черном котле, в кипящей своей смоле,
Сидит на своей игле, прячет пулю в своем стволе,
И не ведает, что происходит на всей остальной земле

Из тех, кто тебе улыбается, мало кто правда рад..
Люди лгут, превращаются в гниль, в человеческий суррогат,
Как меняются они в лице, когда ловишь их на словце,
Как молчат в телефонные трубки на том конце,
А потом меж собой говорят о тебе — спесивце и наглеце.

Даже те, кто останется рядом, соберутся как зрители на парад -
Посмотреть, как у берега терпит бедствие твой фрегат,
Как горит он в огне, и как искры летят вовне,
И как ты, капитан, в своей рубке сползаешь медленно по стене:
Будет шоу, займите места получше, не забудьте камеры в суетне.

Если выживу, я приду к тебе, постучусь, попрошу огня,
Высыплю угольки, что остались и от фрегата, и от самой меня.
Ты почувствуешь все нутром, выйдешь в ночь с кувалдой и топором,
Мы как следует развлечемся, веселый и сумасшедший устроим погром,
А потом подожжем весь город — и посмеемся тогда над большим костром.