В Москве, говорят, солнце светит
Не более ста дней в году.
Оно нам за это ответит?
Иду я к нему, всё иду.
Поймаю тепла по дороге
Да с вами, не жаль, поделюсь.
И тем, кто московских не любит,
Представьте себе, поклонюсь.
Простите вы нас за обиды,
За бЕды, излишний апломб.
Простите за то, что порою
Для вас, как в сосуде, мы тромб.
Поверьте, мы вовсе неплОхи,
И тоже страдаем порой…
Заранее слышу я вздохи:
Москвич? Убирайся домой.
Простите за обиды
© Copyright: Елена Лободанова, 2013
Свидетельство о публикации №113052607531
Свидетельство о публикации №113052607531
Рецензии