Претензий нет

Когда я спрыгну на перрон с подножки,
То вдруг пойму, надежду оброня:
Не для меня уж свет в родном окошке
И за столом нет места для меня.

Претензий нет – ни к воле, ни к неволе.
И к самому себе претензий нет.
Вот только жаль, что жизненное поле
В глаза не вбрызнет васильковый цвет.

И меж ресниц уж не заветрит вечер,
Распахнутость восторженной мечты.
И женщина, которую не встречу,
Состарится от личной красоты.

Ещё мне жаль, что не успел ответить
На мамино последнее письмо.
И долго будет душу лихолетить
Могильный крест, как вечное клеймо.

И, на скамейке расстелив газету,
Седой висок на локоть положу.
Шпана окружит: "Дай, мол, сигарету."
И "силуэт" потянется к ножу.

Я оглянусь, не заходя за угол:
Удобно ли «приятели» лежат?
И вспомню вновь зарезанного друга,
Что был шпаной в углу к стене прижат.

И, покрестясь, уйду к другой скамейке,
Прикрыв платочком рану на губе…
И нет претензий – ни к судьбе-злодейке,
Ни к дьяволу, ни к Богу, ни к себе.