Промок до нитки. Помер кот.
И сигареты дорожают.
Что Мышкин, право, идиот,
Что я дурак. Понарожают
Других таких же, черт возьми!
Сидеть. Курить. Писать о Боге
И приходить домой к восьми,
Друзьям завидуя немногим.
Тереть уставшие глаза,
Как будто стар ты или болен.
И умереть как год назад
В квартире умер деда Коля.
Еще, мой друг... душа пуста.
А посему скажу короче:
Ты если встретишь вдруг Христа,
Скажи ему, что я устал,
И передай "спокойной ночи".
Промок до нитки. Помер кот...
© Copyright: Тимофей Лапшин, 2013
Свидетельство о публикации №113052602766
Свидетельство о публикации №113052602766
Рецензии