Это всё ненастояще
Мой мир, моё второе «я»,
Всё зря…
Всё придумано ребёнком.
Пуская кровь,
Прольются слёзы,
Осколки стёкол из дождя,
Ранящие вымысел осколки…
Не выдумать обратно,
Ангел в теле зверя , не способен жить,
Спалить крыло и оценить.
Я сплю, хотя и есть всё это сон,
Ненастояще всё.
Горд тот , кто переоценён,
Не понят кто, тот умертвлён.
Мертвецы идут за цветами,
А мы остаёмся несчастны,-
Наш страх перед счастьем,
Мы в земле и довольны гробами.
Мы переполнены злобой,
Не накормлены страстью,-
Наш страх перед счастьем,
Мы уже в бездне , но боимся пропасть.
Лабиринт бесконечно замкнут,
В своих тупиках,
Из него мы вдохновение ищем
В холодных огоньках,-
Не видя свет,
Живя чтоб умереть…
Мертвецов одаряют цветами,
Мы несём крест в терновом венке,
Наше счастье-вдохновение Богами,
Наш страх-ещё одна жизнь в тупике.
(2008)
Страх Перед Счастьем
© Copyright: Илья Вайт, 2013
Свидетельство о публикации №113052601688
Свидетельство о публикации №113052601688
Рецензии
