Поэт осени

Под мокрым плащом грязно-серого неба,
Поет серенаду туман,
Кленовые листья, смущаясь, краснеют
И шлют приглашенья на бал.

Багровые пышные платья надеты,
и ветер танцует фокстрот,
Сегодня маэстро  играет анданте,
Сегодня он в лирике нот.

И музыка плавно, умеренно тянет
Границы небесных  полей,
И на мгновение дух отпускает,
На пир для осенних гостей.

Разбрызганы вина по серым дорогам,
Веселье и  множество блюд,
Громадное, тяжкое, мрачное небо
Проснулось, не может уснуть.

Никто не заметил средь этого шума,
Недавно пришедших гостей,
Какой-то романтик сидит на периллах
Своих  пережитых  дней.

Он смотрит на жизнь, что ползет под ногами,
Уж не выбирая пути,
Сейчас ей не нужно большей награды,
Как только до дома дойти.

В серебряном блеске отчетливо видно,
пьянящий образ луны,
Парк опустевший, парк одичавший,
Читает творения свои.

Под мокрым плащом грязно-серого неба,
Не пел серенаду туман,
Кленовые листья, немые бледнели,
И тихо уснул музыкант.

И высохли вина, где молча курили
Парк и печальный поэт….
А осень шагала домой торопливо,
Впервые за множество лет…