Прадеду

Я к письмам примыкаю снова,
Что ты весной мне как-то присылал
Я заново прочту, и в краткость полуслова
Я вникну сразу, как будто угадал.

Ты пишешь мне, как холодно вне дома,
Как сердце чаще бьётся на фронтах.
А я в ответ молчу - мне это не знакомо,
Войну я видел, разве что во снах.

А ты тогда не спал, ты жил мгновеньем этим,
Ты видел сам, чем хвастается смерть.
Ты видел адский град и пламя на рассвете,
На что мне повезло не посмотреть.

Ты бил в ответ и кровью штопал раны
На теле нерушимой плачущей страны.
Я в письмах прочитал, и мне казалось странным:
За что ты удостоен пакостной судьбы?

За что тебя неровная дорога
От степи до небес вела сквозь визги пуль?
Вас доблесть нарекла солдатами от Бога,
И песни заменял протяжный минный гул.

И там, где жизнь рекою льётся,
Где светится в траве хрустальная роса
У Вечного огня тоскою сердце рвётся,
И где-то глубоко рыдают голоса.


Ты смотришь на меня суровым ясным взглядом
С зеркальной как озёра, каменной плиты
Я знаю, прадед, ты со мною рядом
Я вижу между строк знакомые черты

Года далёкие рассеются в тумане,
Заблудятся в полях остывшего свинца.
Тебе я за победу вечно благодарен
И это буду помнить до конца!