Прощальное...

Время, устало вздохнув, погрузилось в обычный вечер – 
гул супермаркета, очередь, шелест пакетов в прихожей…
Тот же привычный халат… Напевая мотив беспечный,
готовлю любимому ужин. Он будет немного позже.

Закуска, жаркое поспело, блинчиков тонких горка…
С порога, войдя, говорит: «Прости, я всего на минутку.
Работа зажала, Малыш. Родная, не до разборок…»
«Назавтра дожди передали, надень потеплее куртку…»

Он ужинал спешно, молча. Собрав бутерброды в сумку,
в глаза посмотрела, и ясность накрыла без слов волною –
так смотрят на мам, на друзей… Нет пуговицы на куртке…
«Рубашка в цвет глаз чуть правее. Хорош!» - и восторг не скрою.

Захлопнув поспешно дверь, ушёл. Вот финал сериала…
А мне стало зябко и больно. И вдруг захотелось плакать
от чувства, что он соврал. Играл… Стал транзитным вокзалом.
Петлёю на шею разлука, и тяжесть не сбросить никак.

Мечты, превратившись в прах, оседали пушистой пылью,
шагов гулких эхо в парадной звучало больней и тише…
На фото, где мы и море - быть может, не мы там были?
В прихожей ключи оставил… В ладони лицо – крик не слышен.



...