Плагиатор

Флейта ветра плачет заунывно,
Но ее за слезы не корю,
Ведь печально, глупо и наивно
Всё, что я пишу и говорю.

Даже та осина у залива
Шепчет мне: “Ну хватит, помолчи,
Всё вторично, смазано, фальшиво,
Света нет, лишь тени от свечи.

До лучей дотянешься едва ли,
До других… до звездочек вдали,
Что огонь души не предавали
И сердца не прятали, а жгли ”.

Ну а мне – висеть на той осине,
Как Иуде… пусть листва шуршит,
Потому что у  меня в помине
Нет своих ни сердца, ни души.

Слезный шелест льется на ухабы,
Окропив трясущийся закат,
Словно плач дебелой, жирной бабы,
Да и я немного толстоват,

Будто вечер в желто-красном кубке,
Слезы звезд в туманной синеве
Пьет мужик в цветастой женской юбке
И противно щурится на свет.

Весь оплывший, согнутый, помятый,
И напев роняет во хмелю,
Что, как блик луны, голубоватый…
Отчего ж я девушек люблю?

Да, смешно… не за любовь ли сшибли
С рифмы-свечки огненную спесь?
Говорят: стихи мои “погибли”,
Ну а сам я? Для чего я здесь?

Отчего мой рот открыт, как кратер?
Лава строк бежит… но слышу я:
“Отгорай, паршивый плагиатор,
Сам не свой… и искра не твоя”.