В это лето, как шакал,
Я геологов катал.
Им-то что, они, как в масле сыр, катаются.
Спать ночами не дают,
Только песенки поют,
А наутро снова ехать собираются.
Бросил, ёлки-палки, бы
Возить, да как-то жалко их.
И так они, болезные, искусанные в кровь.
Я сплю, как шеф, под пологом,
А глупые геологи
И днём, и ночью кормят комаров.
А в это лето комары
Оборзели до поры,
Наплевали на все нормы и инструкции.
Глянешь в зеркало чуть свет,
Не узнаешь свой портрет –
Не портрет, а лишь плохая репродукция.
Наглые, голодные
Над нами хороводами
Зудят. И мы, обглоданные чуть не до костей,
Стойкие к лишениям,
Мы служим им мишенями.
За что хотят они наших смертей?
1983
Песня вездеходчика
© Copyright: Борис Трофим, 2013
Свидетельство о публикации №113052500506
Свидетельство о публикации №113052500506
Рецензии