Пылью, тушью, морем, правдой

Соленые слезы твоих сомнений
Ручьями стекают по пыльным окнам
Где я выводил неровное сердце
Прижимая к стеклу ладони больно

А черная тушь на моих пальцах
Высохла быстро крупицами пепла
В разводы на окнах немного проглянется
Кусочками самое честное небо

Большое глубокое нежное синее
А может быть это я вижу море?
В последнем слоге твоего имени
Я теряю рассудок вроде...

Пропускаю слова, забываю буквы
Ругаюсь на бездушные обстоятельства
Стисну покрепче дрожащие зубы
Стены кирпичные не меняются

О которые я разбиваю руки
Все лучше чем бить о них головою
Отстукали ритм глухие звуки
Моею песнею или чужою

Как же достали дни и недели
Проходят мимо и даже не хочется
Себе и этим словам верить
Если у тебя в меня не получится

Ах я бесстыдник, слепой попрошайка
В черных очках среди вороха книг
Разорванных теми тупыми мерзавцами
Сменивших Бальмонта на рекламу "Пикник"

За окнами белая дымка стелется
И подушка моя пропахла весной
Колючая проволка скоро сменится
Блестящими рельсами прямо домой

Кто ты, пишущий эти строки?
Бессмысленный голос, глупый фетиш?
Обращающий строки в бесслышные звуки
Лишь мило пишешь, красиво стелишь...

Тебе бы нашли в палате койку
В больные души рассыпал бы слухи
Тебя бы давно упечь за решетку
Пугаешь людей, грызешь руки...

А пока я расписывал эти страницы
Пропустил наверное половину жизни:
Не спросил, а вкусная была пицца?
Не рассказал тебе как порезался бритвой

Пространство отчаянно спит между нами
Это больно как в кожу острые спицы
А ты не веришь что так бывает
Когда мне хочется тебе сниться

Чтобы быть хоть чуть-чуть с тобой рядом
Чтоб отвыкла ты видеть меж нами ограду
И улыбка твоя за окном на вокзале
Сделала нашу сказку правдой

Вот вечер скривился над мной укоризной
И мы по-прежнему одиноки
А я опять потерял пол жизни
Пока ты читала эти строки