Отец не знает,
его давно уж нет,
что за грехи его
сын отвечает,
коль он их
при жизни
не смог замолить.
А на судьбу
не надо сетовать,
она одна дана
как подарок от Бога
за наши грехи,
за наши дела.
Поздняя осень…
Я пишу стихи сопливые.
Каждым сморканием,
как вехой,
бренный мой путь
обозначен.
Конца мучениям
дождаться не чая,
кричу в отчаянии:
"Что за грех я такой
совершил –
за что наказание?"
- Что? Терпеть нет сил?
За прадеда это, за грех,
что он когда-то
не замолил.
Наследство
© Copyright: Владимир Лылов, 2013
Свидетельство о публикации №113052504005
Свидетельство о публикации №113052504005
Рецензии