Я бы ушла,
но как без нежности,
Что капает чернильная с пера,
Перо, как нож, по дереву конечно же,
Ведь у дерев не кожа, а кора.
И тоже сок, который с кровью схожий,
Чернила плохи, их бесцветна вязь,
Пожалуй, лучше бы пером по коже,
Вновь берестой на миг не становясь.
Но почему-то шелковая клинопись
Не только по весне сочится из груди,
И даже этих хрупких букв не вынести,
И значит точно кожа, погоди,
Я разрисована, любовью безнадежной,
Слова просты, в них вычурности нет,
Я просто говорю - не словом, кожей,
А ты винишь, что я молчу в ответ.
Рука бежит, то песня, мне неведомо
Сейчас на середине странных фраз,
Скажи опять, что жить такой не следует,
Я промолчу опять - последний раз.
И будет утро, я глаза открою,
Решив не говорить прозрачных слов,
Рука без воли водится судьбою
По бересте, и льет весенний сок...
Береста
© Copyright: Марина Заветная, 2013
Свидетельство о публикации №113052502395
Свидетельство о публикации №113052502395
Рецензии