Не прими ты, женщина, слов моих всерьёз

Не прими ты, женщина, слов моих всерьёз.
Островок терпения в океане слёз.
Все мои старания в рифмо-подбирании -
странные созидания... попросту курьёз.

Вон на фотографии мальчик молодой.
Взад по биографии не рванёшь домой.
Я там ветренный такой, где-то даже с бородой,
щеголяющий джинсой, и волос копной.

Девушка с условием: "Ты идёшь со мной!"
Дай ей Бог здоровие, счастье и покой.
Невозможный вариант. Удивлён и даже рад:
"Это что ж матриархат? Что ж, иду с тобой..."

У воображаемых замков я стою
Я, воображаемый, страстию горю.
У окон красавицы. Песни дамам нравятся.
Ждут и улыбаются, но я не пою.

- Отчего же не поёшь? - Вот беда, не в голосе.
И штаны уже не клёш, дЕвицы не холосты.
И ревнивые мужья, внуки, дочки, сыновья.
Слуха нет у соловья, поредели волосы.

Месяц на дворе какой? Ну конечно, май!
Песни ты мои всерьёз не воспринимай
Несерьёзный я такой, прям какой-то неземной,
проржавевший сединой, хоть в утиль сдавай.

Знает эта женщина, что меня несёт.
Та - одна, которая "этот крест" несёт.
Та, что топнет ножкою, крохотной ладошкою...
Помесь тигры и кошкою. Ангелок и чёрт.