В укоре минут прорехи,
В двенадцать, под бой стихий,
доставшиеся орехи,
засахариваються в стихи.
И тыква в теплице речи,
впитав кровоток глубины,
каретой подставив плечи,
растратила клуб вины.
Видно, не столь спеша,
сколь выдаешь за суть.
Проситься вдаль душа,
а ты на своем стоишь.
И глупо хотеть заснуть,
если с рожденья спишь.
Воздуху вдох подстать,
Ворох надменных стен,
"А" не успел сказать
эхо сказало "Б"
Всуе согласно с тем,
что в дебри взбредет судьбе.
Рубанок совьет строку,
И боль не смягчит уклад.
Но- можно уже, ликуй,
мелькание звездных стад,
хмельной тишины расскат.
И все... Ты опять не рад?
В укоре минут прорехи...
© Copyright: Сергей Прозоров, 2013
Свидетельство о публикации №113052409195
Свидетельство о публикации №113052409195
Рецензии