Дорожная песня

Ещё лишь май, а степь уже седая,
Седая от цветущих ковылей.
И ковыли те,  волнами качает
Бродяга ветер – волнами морей.

Степной орёл,  над этими волнами,
Как буревестник, медленно парит…
И вдруг, гора. Она – волна цунами.
Но что это? Волна-гора горит!

Гора облита маками степными,
Мне, кажется, восходит так заря…
Машина мчит сквозь дали золотые,
А рядом с ней душа парит моя.

То как орёл, она парит над степью,
То жаворонком весело звенит,
То гор коснётся,  вдоль дороги цепью,
А то вперёд умчится за зенит.

И я угадываю, что там – за зенитом?
И словно вижу сказочный пейзаж:
То озеро средь зарослей самшита,
То гору, лес берёт на абордаж.

Мотор мурчит, как будто кот домашний,
Что  на колени вспрыгнул, полежать.
Озимые мелькают, рядом пашни,
Которым можно просто отдыхать…

Дорога вьётся бесконечной лентой,
А цифры, на спидометре, бегут,
Бегут, бегут за песнею не спетой,
Слова той песни, маками цветут,

Или ручьём мне встретятся звенящим,
Фазаном ярким, с фырканьем, взлетят,
В окно влетают воздухом пьянящим
И в память вжиться, на века, хотят.

И вот я дома, и в руках гитара,
Слова вплетаю, как цветы в венок,
В звучанье струн, их повторяя с жаром,
Как слышал я,  как мне шептал их Бог.