Я как четки, перебираю их судьбы:
Пытаюсь вникнуть, пытаюсь понять,
Как из боли, крови и плоти
Рождаются их стихи.
Зачем мне все это?
Стихи рождаются не усилием воли,
Чаще всего – вопреки.
Вопреки жизни, вопреки боли и даже,
Страшно подумать – вопреки смерти.
Зачем мне это знать?
Каждая трагедия со временем превращается…
Во что она превращается? В фарс.
Теряет силу, теряет страсть, теряет все,
Что составляло ее оправданье.
Мне трудно примириться с этим.
От этого можно сойти с ума.
Впрочем, это тоже
разновидность
фарса.
История поэзии
© Copyright: Михаил Кукулевич 2, 2013
Свидетельство о публикации №113052407017
Свидетельство о публикации №113052407017
Рецензии