Перед выходом за дверь,
дважды, сверху вниз- подумай,
Для чего тоска- теперь,
И всех радостей- бодУны.
как приятно снова бить,
в бубен тронутого рока,
И опять, опять бубнить
что не все, не так уж- плохо.
Я сказал бы- хорошо.
если б... если б непогода
вкладываясь в порошок
снега, в пляску гололеда
мне дала пучок весны
осязать лицом, и песни
были как во тьме- костры
и нужны, ну прямо- тресни.
бубенцы шагов, хрустят
льдины, собранные ветром
всплески стылые, шутя
в тихом рвении- отпетом.
Тишина. о ней сказать
значит падать о полете,
значит- прямо угрожать
отдыхом- большой работе.
слов щипцы, и кислый звук
слова- "прошлое", сбиваясь
в кучу, как пожатья рук,
мчат, на правду нарываясь.
Я себя переборол.
Я себя заставил- "рад!".
Сквозь глухую пыль окон
бьеться, как в падУчей, март.
***
© Copyright: Сергей Прозоров, 2013
Свидетельство о публикации №113052405735
Свидетельство о публикации №113052405735
Рецензии