Прошлая жизнь

          
Англия, конец XVIII века. Ваши пальцы...фортепиано...клавиши парят, уносят в бесконечную даль молебные звуки, отрешенные чувства, отделяя сокровенное от суетного...Вы прекрасны в своем исполнении, непреодолимом увлечении в затаившиеся ожидания, выплаканные сомнения, свершающиеся мгновения…
            Тонкие пальцы повсюду оставляют своё тепло: скользят по клавишам, обнимают колечко фарфоровой чайной кружки, сжимают шероховатую равнинность его последнего письма... Воздушное пространство перемыкают складки крепового платья, что свежая взрыхленная почва наполняет своим соком и создает оттенок. Белоснежный ворот подчеркивает скулы... я не могу рассмотреть черты Вашего лица, но знаю, что они утонченны, мелодичны, незабвенны...
            В большинстве своем перед исходом, Вы смотрите в окно...все еще ждете его...перебираете мысленно прошедшие минуты. Роптать не Ваш удел, решимость и ледяное молчание – единственное, чего удостоился ангел смерти. Она мешает мне всецело прикоснуться к Вашей истории, но Вы внутри меня и когда-нибудь нам придется познакомиться...