Художник

От нещадного летнего солнца
Краски иссохли мои,
Но кто-то всегда найдётся
И тихо предлОжит свои.
Но я не возьму его краски -
У меня другие цвета...
Явь у меня, а не сказка,
И другая грунтовка холста.
Безвольно отправлюсь домой,
Всё к чертям побросав...
Может, мне нужен покой?
От всего, от всего я устал.
Дома сяду на табурет
И заплачу, не пряча слёз...
Я художник уж столько лет.
Почему же всё "под откос"?
И "худо" в художнике нет...
     -     -     -
Заварю себе кофе покрепче,
Сигарету дрожа закурю.
Как бесславно опущены плечи...
Я к мольберту, как к алтарю
Подойду скрипящей походкой
И ту же картину начну,
И кисть покажется лёгкой:
Штрих, как касаюсь струну.
Но вновь засыхают краски -
Какой-то пол-тер-гейст,
Вокруг оглянусь с опаской,
Шепча: кто здесь есть?
Но только лишь моя тень
Шевельнётся молча в ответ...

Я рисую её каждый день
Уже более сорока лет.
Но краски всегда сохнут,
Но не о них я тоскую...
И, вдруг, в душе ропот:
Однажды я дорисую...
     -     -     -
И очень странная мысль:
КАРТИНА ТА - МОЯ ЖИЗНЬ.