сентябрь

Сентябрь.
                Ветер на реке.
В зелёном только
                сосны,
                ели,
возможно пихты.
                Вдалеке
небес края
                порозовели
в закатной неге.
                Без утрат
пустой душе
                тревожно.
Пламя
           свечи
погаснет
              до утра
под силой
                лёгких
чьих-то.
              Память
нерв
       обезболила
не тот
забвением.
                Неинтересен
живущий
                прошлым
идиот
в период
                непоследних
песен.

Сам
      для себя
конечный 
                суд,
а для других,
                конечно, лодырь,
там,
       за периметром,
                а тут –
бриллиант
                искуственной
породы,
фальшивка,
                ноль.
Сирень
            цвела
в часы,
            минуты
упоенья
немого.
             Числа
без числа,
без божества,
                без вдохновенья,
на кухонном
                календаре,
худеющем
                без перспективы,
мелькали.
                Ветер в сентябре.
Амбре.
             Ахматовские
ивы.
2003