Родной. Прикидываться рад

Я здесь родной, что корочка на ране.
Сорвешь, заноет. А зачем срывать?
Там хорошо, где облака читать
И сочинять свой Рай удобно крайне.

Да дело, впрочем, и не в облаках,
 Где был замечен Бог неоднократно,
Бормочущий нам о любви  невнятной,
Но вечной, как надежда, боль и страх,

Которым сдался я – веселый  пленный, 
Войдя в кураж, как схимник в благодать,
А дело в том, что лучше не сыскать
Угла, чем на окраине вселенной,

Вот здесь, под этой выцветшей звездой.
Сижу, курю. Ремонт души затянут.
Мат. Перегар. Стихи, как уши вянут,
И Бог-Отец меня зовет домой.

А я сижу, по маковку в мечтах.
Пустил в  май корни, зацвели каштаны.
На море штиль и дерзкие бакланы
Пируют на прибрежных островах.

Прирученное время не спешит.
Да и куда? Из рая? - нет резона.
Себе такая  аномалий зона,
Где сердце то хохочет, то скулит.
Здесь я на месте, ровно, в аккурат.
Нет лучше женщин здешних, книг, рассветов.
Проверил лично. И еще, поэтом
Я только здесь прикидываться рад…