Прозой изрыт абажур,
Свет опалил ей края.
Стол, как глухой драматург,
Правит стихи в векселя.
Ворох пустых переплетов,
Сухость молчальниц-чернил,
Ритм разъевшие ноты,
Гниль новых мыслей-стропил…
Дождь омывает мне руки.
Тлеет сырой абажур,
Шепчет про творчества муки.
Умер глухой драматург.
Прозой изрыт абажур
© Copyright: Александр Псевдоним Черкашин, 2013
Свидетельство о публикации №113052301450
Свидетельство о публикации №113052301450
Рецензии