Клен ты мой опавший, клен заледенелый,
Что стоишь, согнувшись, пред дивчиной белой?
Или что увидел? Или что услышал?
Обо всем, без рифмы автор мой и пишет…
Между строк мелькают акции, проценты.
Я ж стою краснею, словно импотент я….
От стыда сгораю.. Но увлекшись ролью
Автор предлагает, мне собрать мужское..
Шепчет: Мой реальный! ..Я же как паскуда,
Тереблю ногою лифчик парашутный..
И как пьяный сторож, не могу …ей Богу..
Словно я к «мужскому» приморозил ногу.
Ах, и сам я нынче что - то стал нестойкий,
Возвращусь с позором с дружеской попойки.
Там вон тискал вербу, там сосну грыз нервно,
Распевал им песни под метель как евнух.
Сам себе казался - гадом я ползучим.
Хреном! Не моржовым, .. а в земле растущим..
И, со злостью вырвав из забора доску,
Как в жену чужую, запустил в березку.
2013г.
Рецензия на стихи Е. Капыриной
© Copyright: Антон Архаров, 2013
Свидетельство о публикации №113052204301
Свидетельство о публикации №113052204301
Рецензии