O, Коктебель!

       Прочь гоню мечту о Коктебеле.
       От нее пол шага до тоски.
       Мне милей Уральские метели,
       А не пляжей солнечных пески.

       Говорят, что там, на Коктебеле,
       Даже воздух золотом пропах...
       Нежится, как в собственной постели,
       Там,на каждом метре,олигарх!

       Для меня же путь туда заказан:
       Был бы я артист иль сталевар...
       Что имею,-Музе тем обязан,
       А с нее, увы, какой навар.

       Так я рассуждал, с собою в споре,
       Как-то стало в жизни все равно...
       Но пришлось попробовать мне вскоре
       Золотое Крымское вино!

       И душа, как птица , воспарила.
       Что-то словно щелкнуло в судьбе:
       Появился блеск в глазах, и сила,
       А еще уверенность в себе!

       Мы теперь, с своею Музой в спарке,
       Посмотреть решили белый свет...
       Что же,потеснитесь, олигархи,
       Пусть душой согреется поэт.