Не раннее утро рифмуется вяло...

Не раннее утро… рифмуется вяло,
Идеи, сюжеты… банальны, размыты.
Давно уже муза ко мне не являлась,
Грущу… без благих стихотворных подпиток.
Чего-то как плотник… довольно топорно,
Подстать обстановка… окурки, бутылки.
Зеркальный, глядит отражением вздорным,
Я чувствую взгляд этот мерзкий затылком.
Следит… каждый шаг отмечается где-то,
И мысли и чувства… учёт абсолютный…
А я вот… зачем мне планида поэта,
На стройке в биндейке легко и уютно.
Знакомо привычные пьяные лица,
Скабрезные женщины матом ласкают.
Ну что мне в космической статике фикций,
Расскажут потом на суде, перед раем.
А если и ад… ничего мы потерпим,
А впрочем… ведь памяти этой не будет.
Реальность того варианты очертит,
Печали и радости адовых буден…
И там постижение некого бога,
И рост естества в элементе духовном.
А плотника… явно прижучат не строго,
Там тоже ведь строят… и всё будет ровно…
Мечтаю… всё так же наивно, по детски,
Взрослеть… почему-то не очень охота.
Смотрю, вот и муза… зашла по простецки,
Я рад… хоть какие о ком-то заботы.
Чайку или кофе… чего-то покушать,
Потом отдохнёт на скрипучем диване.
Поспит, будем музыку разную слушать,
А космос… уже миражами не манит…