***
От себя я бежал впопыхах, но,
Видно шило на мыло опять променял:
Там, где я был,— тоскливо, погано,
Там, где я есть,— такая ж фигня.
Ветер свищет, как на пустыре,
Сорняки сорняков полонят.
Что ещё уродить может в этой дыре,
Что там вырастет вместо меня?
В спешке бросив, что раньше ценил,
Я бежал от себя впопыхах.
И с тех пор всё бегу, выбиваюсь из сил,
Оглянусь же,— я сам от себя в двух шагах.
От себя я бежал впопыхах, но,
© Copyright: Пётр Бобунов, 2013
Свидетельство о публикации №113052201773
Свидетельство о публикации №113052201773
Рецензии