Май 2013

Это было каким-то красивым сном: цветы, конфеты, ванильное кино.
По утрам пышки-булочки, очень крепкий кофе.
Ночью - звезды и полусладкое вино.
Это было какой-то недописанной сказкой. Ни пролога на первой странице,
И писатель не дописал конец.
Поцелуи, заботливые поцелуи.. щекотливо ложились на твоей ключице.
Он был Богом тебе, был творец.
Это было каким-то жгучим чувством: утро с ней, солнце с ней, звезды с ней.
Тебе не было еще так грустно, от любви приторно-правильной,
Нелогичности от ее цепей.
Это было каким-то неверным ходом, в игре шахматной что ли,пусть так.
Вечер с ней, среди ночи ты с другом и алкоголем. А пустота в груди
Дрожащий пустяк.

Это было.. и не было вовсе. Был лишь ты, только ты, вечный ты.
Алкоголем пропитанный, дымом. Дымом в сердце от пустоты..
Это было со мной, но не с нами. Забывала.. а ты забыл.
Но я помню, каждое утро.. Крепкий кофе ты не любил.