Жена ушла. Уеду в город Ботлин,
Туда, где ждут задавние друзья.
Подарит мне тепло поджаристая отмель,
Где колдырю всё можно. Всё - нельзя.
У нас менты - не рожи, просто лица,
А прокурор - не вор, а фармазон,
Где вам, столичным стоит удивиться,
Когда бугры подарят ветра звон.
Здесь глас - без бабств. И прочего стесненья,
А пыль тропин - персидские ковры:
Ни кочерги, ни скалки. Не шурует веник,
И солнце светит в тёплые бугры.
Под кармой ли, под датой - алкоголик,
Хотя,,, не верю. Врут мои врачи.
Как на обходе - смотришь, туз и стоик,
но, вдруг они предстанут без личин -
такие же. Замотаны и биты,
И пьют не меньше нашего, поверь.
Быть мужиком - не сказка, но обида:
Идёшь на цель, а понимаешь, чушь.
Одна отрада - на недельку в Ботлин,
Затем - труды, зелёного гонять,
Одно сложив, что время просто пропил.
А всё ж живи. Живи...
За кусточное матерное
© Copyright: Владимир Емельяненко, 2013
Свидетельство о публикации №113052210266
Свидетельство о публикации №113052210266
Рецензии