Зов

… И ты выбегаешь прочь, в сумерки, дождь и ветер,
стоишь и прислушиваешься: «откуда же этот зов?!»
Улица полупуста. В рыжем фонарном свете
нет  ничего,  кроме эха твоих шагов.

Сверху вода и снизу. Течёт по пальцам,
холодит стопы и мочит джинсов края.
Думаешь: «Разве это, внутри, могло ошибаться?
Разве кто-то близкий не звал меня?»

Бродишь по улицам, всматриваясь в силуэты,
глазами ощупываешь  пятна разных форм и цветов –
ищешь что-то, что могло быть похоже на ЭТО,
издающее за пределами слуха зов.

Садишься посреди облака, что бушует,
всё равно, одежда и тело насквозь – уже вода.
Но в этот раз повезёт: тому, кто с ней не враждует,
стихия не причиняет вреда.

Знакомый двор. Дверь. Код от подъезда
случайно запомнился раньше, и «всплыл» теперь.
Полумрак и грязь, как в тамбуре поезда,
ступени, этажи, ещё одна дверь,
за дверью – хлам, доски, тряпки как снасти
на тех, кому вверх…  ещё ступени, проём, за ним чернеет смола,
и  НЕБО ВОКРУГ…  раскололось от грома на части,
и сыпется вниз осколками цвета стекла,
чиркая кожу, стены, деревья, машины,
разрезая на части гул городских голосов,
превращая в сизый туман вершины
прямоугольных Госпромовских кОлоссов.

Внизу во все стороны распростёрся город,
и загорелся кострами ночных огней.
Стихия идёт на юг, и скоро
многоэтажный бетонный флот встретится с ней...

Но как не лезь высоко, зов этот не утихает,
и ты, подставляя лицо дождю,
смотришь в синюю бездну и выдыхаешь:
«Слушай, я не вижу тебя, но я тебя ищу!»

30.05, 5.06.12