И опять чемодан
– мой потрепанный верный товарищ,
Как ворюга ползет
из-под вороха скучных вещей.
Мы братья по крови,
волонтеры вокзальных ристалищ.
Мы в окно - если в дверь
нас однажды погонят взашей.
Вот и песни дорог
изучили давно и надолго,
В них суставом хрустят
воспаленные жилы колес.
Там ревет самолет,
рассекая ладонями утро
И целует рассвет,
не стесняясь - до синих полос.
Мы по хлябям дорожным
тряслись на разбитой машине,
И толкали ее,
увязая в победной грязи.
Возмущенно шипели
и лопались хилые шины.
Но по звездам тогда
Добирались до края земли.
И опять чемодан...
© Copyright: Алла Кузнецова 3, 2013
Свидетельство о публикации №113052108077
Свидетельство о публикации №113052108077
Рецензии