Соленой линией языка,
Мгновенной дрожию по спине
Лежит растрепанная строка...
Пока не думаю я о ней.
Пройдут секунды или года,
Ее поймаю и напишу.
Она польется, как та вода,
И я плыву в ней, я ей дышу.
Сначала тает она, как сон,
Потом цепляется, словно страх.
Она глядит изо всех окон,
Застыла коркою на губах.
Сорву - польется живая кровь,
Что снова солью полнит язык.
И образ четкий всплывает вновь:
Исчез - и встал он, исчез - возник.
Всего и есть - что одна строка...
А сколько надо? Полсотни, пять?
Застыли линией языка...
Но не могу их пока поймать.
14.05.2013
Моя строка
© Copyright: Макиса, 2013
Свидетельство о публикации №113052108005
Свидетельство о публикации №113052108005
Рецензии