Майский вечер русской литературы

Майский вечер русской литературы.

Вечер. Май. Рубиновым каратом
Солнце в бриллиантовом колье.
Рыбы, соревнуясь с перекатом,
Слепо верят в разум на земле.

Жемчугами песни соловьиной
Льётся переливистая трель.
Бабочка порхает балериной,
Воздух сладкий словно карамель.

Подбирая рифму, лицемерю?
Ты, читатель, бровками не хмурь.
Кто ж её «аршином-то измерит»
Нашу глупость, подлость или дурь?

Глянь кругом… Покажется немало:
Прёт «шансон» и лезет «хохлома»…
Алчные «культурные» нахалы –
Горя не было, да нет видать ума.

Стая крепко «сеть паучью» свила,
Гением предстал ничтожный гном.
Мутные эстрадные «светила»
«Кормят» пролетариев дерьмом.

«Классики», советские проныры,
«Усвистали», хапнув, зарубеж.
«Чести патриоты» смылись в «дыры»,
«Обличают» «общество невежд».

Премии «За вклад». «Заслуги» знают…
С Пушкиным «сравнялись» имена.
Деньги, подытожу, не воняют,
Книжный хлам венчают ордена

Ври, халтурь да наслаждайся мигом,
Куртизанкой проданный пиит.
Клоунский колпак ведь не вериги,
А бумага стерпит, совесть спит.

Буревестником, из-за бугра, мятежным,
Мямли про «берёзовую Русь»,
Широту полей, лесов безбрежье…
Всё отдам, люблю, не отрекусь!

И вещают те «оракулы» со стула,
Что на них «сошёлся клином белый свет».
Русская мертва литература…,
Ни писателей, поэтов больше нет.

Осенило неожиданно прозрение:
Сталин «маху дал» – запреты разреши!
Придушили бы «коллеги» без сомнения
Уничтожили б доносами почтенные мужи.

Апеллировать, пожалуй, неуместно.
Толку мало, и какой от мая прок?
Жутко неудобно, скажем, честно:
Человек обычный я, не гений, ни пророк. 

Ставлю кляксу, вымарав: «зарницы»…
Дикое невежество в стране.
Чистые исчёрканы страницы,
С грязью бездорожье по весне…
 
Черпать вдохновение? Но откуда?
Луч стрелой сорвался с тетивы…
Лира утонула злой причудой,
На реке, в пучинах синевы.

С ней – поэзия. Пегасовы страданья.
Век России с падшею душой.
Глубоко… Болотные старания.
Там - чужак и этот мир не мой.

Лепестки – строфою белоснежной,
Обрывают стих, все строчки – в клочья.
Куст черёмухи, несбывшейся надеждой,
Опадает в бесконечность многоточья…