Письмо...

Письмо...Кажется,я поняла что это такое...Это монолог твоих дум... Вереница мыслей...Когда ты пишешь письмо,человек,прочитавший его,будто проникает к тебе в голову...Следит за ходом твоих мыслей,выводов,понимает образец твоего мышления...Ты,автор письма,становишься для читателя живым...Вечно живым,пока жив его ум,сознание,память,даже если тебя уже не существует...Читатель проникает во внутрь тебя...Туда,куда ты никого не хотел бы пускать...Он знает о чем ты думаешь...Он влезает тебе в голову,подобно тому,как взглядом можно влезть в душу,и копошится там,выискивая что-либо,пока он не сможет за что-то зацепиться,чтобы понять тебя или ,напротив,осудить...
Когда ты на месте автора,ты чувствуешь не восторг,нет...Это страх...Вызываемый неизвестностью...Но для читателя все иначе...
  Каждый раз ты представляешь образ того,кому оно адресовывалось,того,кем оно было написано....Это необыкновенное ощущение...Будто частичка чьей-то души протянулась сквозь время и расстояние и коснулась твоего сердца...
  Каждый из нас хотел бы прочитать чьи-то мысли... Однако каждый боится,что прочтут именно его... Просто потому,что снаружи все иначе,нежели внутри...Человек может взрываться от гнева,боли,злости внутри,но,улыбаясь,искренне произнести : "Я очень рад!","Желаю счастья!","Спасибо..." ...Или просто промолчать...Так же,как и наоборот...Человек может устроить спектакль,закатить истерику,накричать...И быть совершенно спокойным и безразличным внутри... Сказать "Я очень сильно тебя люблю!",а там,внутри,глубоко,в душе,в мыслях...Ничего не чувствовать,кроме пустоты...Мда...Все,чтобы скрыть свои истинные чувства,не так ли?
  Кажется,я поняла почему мы перестали писать письма...В них слишком много искренности,открытости,честности для такого циничного,равнодушного и жестокого мира... Мы стали трусами...Вот почему нам стало так тяжело писать друг другу...Оставляя часть себя на бумаге...Даруя ее тому,кто его прочтет...
  Кажется,я поняла, почему мы перестали писать письма....