Спящему

Из черного праха, из белого страха, из тучи восходит луна; поет под окном сумасшедшая птаха, от майского ветра пьяна. Ступая во сне на лесную развилку, приснив себе ночь и луну, среди проводов, подходящих к затылку, нащупай живую струну. Пускай тебе скажут, что мир - воспаленный, бредовый, горячечный сон; читай по губам, что миров - миллионы, и каждый из них воплощен; одни расцвели, а другие созрели, а третьи - наклюнулись чуть. Кто спит под землею, а кто - в колыбели, а кто - собирается в путь.

Скажи мне, философ, смолчи мне, философ - у каждого правда своя, у каждого свой чемоданчик вопросов о смысле житья-бытия. Гляди: расцветает подснежник бумажный в саду обомшелых камней. Когда растворяется время, неважно, прошло сорок лет или дней. Из боли и страха, из яда-сумаха не бойся увидеть луну, не бойся споткнуться, сорваться с размаха, с обрыва в живую волну. За голосом друга до гаваней духа по гребню зеленой волны, и палуба ляжет, крепка и упруга, и пальцы коснутся струны. Уставшие дети в убогой одежде, однажды мы все же дойдем - и факел осветит, и арфа утешит, и небо укроет дождем.

9-16 мая 2013