В уголке уютного сознанья...

В уголке уютного сознанья
  не было ни роз, ни первоцветов,
  ни каких-то там счастливых воздыханий,
  ни совместно встреченных рассветов...
Просто он был скульптором, а я поэтом.
А ещё он был прозаиком, искусствоведом...
Но сейчас я вовсе не об этом...
В уголке уютного сознания
  не было торжественно неведомого...
  не было восторженно-воздушного...
Мы порою там встречались душами
и совсем не с царскими обедами.
  Позвонит порой:
  -Да, Верушка, послушай,
я опять с чинушами подрался...-
На бутылку скинемся по-братски.
Ну, а дальше, Бог с ними, чинушами! -
Мир поэзией переплетался.
Мастерская. Тусклый свет подвала.
Крысы писк из самодельной мышеловки.
Ничего, нам это не мешало.
   - Почитай! - включал инет неловко.
-Здесь немного. Я на выпады вот так ответил...-
А потом - стихи. И мир по-своему был светел.
Выпита бутылка - час отвала.
Сразу же по-братски разбегались.
В дальнем уголке уютном время мало.
Так однажды в тишине подвала
встал он, комп включил - и замертво душа упала.
Только писк крысиный шёл из мышеловок.
Стоя принял смерть.
Был миг падения неловок.
Не успели жизнь перетереть...

Ну, а дальше - к чёрту мироздание!
Как бы горше жизнь не коромыслила -
   нету больше уголка сознания,
не с кем просто так зависнуть мыслями.
Маятники вешать на ветру!
И смотреть, как небо ОТ и ДО качается...
И душа о сердце спотыкается,
с каждым облаком по-дружески встречается:
  -Господи, когда же я умру?!...