Дырявый вечер
Сырой, и ветреный немного.
Пугая тенью осьминога
Топырит сучья старый куст.
Порывы ветра ветки гнут.
Доска оторвана на крыше,
Посередине, а не выше,
Стучит от ветра, точно кнут.
Быть может, даже не доска,
А, скажем, длинный бич пастуший.
А ветер воет как... Послушай.
Так выть умеет лишь тоска.
Хотя, откуда взяться ей,
Тоске моей, ещё зелёной,
Как листья молодого клёна.
Возможно, это был борей,
Летевший с севера на юг,
И вдруг забредший к нам от скуки,
И издающий эти звуки,
Слегка похожие на стук.
А впрочем, что за ерунда!
Какая разница, кто воет,
Когда в груди так сердце ноет,
И с неба падает звезда...
Бывают эти вечера,
Похожи так, до омерзенья,
Как деревянные поленья.
А в жизни новая дыра.
Свидетельство о публикации №113052104847
Звезды Сверхновой, сверхяркой…
Предтеча его пробуждения –
Тоска, что приходит бунтаркой…
С новым днем!!!!
Алена Качина 22.05.2013 20:01 Заявить о нарушении
http://www.stihi.ru/2010/09/26/6405
Вариант 23.05.2013 14:14 Заявить о нарушении