В городе твоего имени — пусто
Дождём разливаются будние дни.
В переулках же валит снег — густо
В заколоченных окнах не видать не души.
В театрах и цирках — веселье.
На площадях стоят шум и гам.
У заснеженных врат безделья —
Заворошенный горем чудак.
То ли от смысла, то ли от времени,
Беглец, убежав, вопрошает тебя:
"Горько ли горе, пустота ли пуста?"...
Я просыпаюсь, дыша и любя.
Любимый сон
© Copyright: Белый Дуб, 2013
Свидетельство о публикации №113052101264
Свидетельство о публикации №113052101264
Рецензии